Garawal (amud o' awal)

Pardon

2007-04-08T08:27:00.001-07:00

Au mot immolé
Sous le brasier de la langue
Au texte inachevé
Je demande pardon

Au langage du silence
Aux piments amoureux
A l'aube de ces lieux
Je demande pardon

http://laseine.viabloga.com

إِنَّا أَعْطَيْنَاكَ الْكَوْثَرَ

2007-03-08T00:30:00.001-08:00

D'ici on voit le ciel

2006-10-18T04:22:00.001-07:00

Nous nous premenions sur les bords de la Seine ...
Je dis : Voyez comment le poisson est à son aise malgré la soif. C'est là la joie des poissons.

elle : Vous n'êtes pas un poisson comment savez-vous ce qui est la joie des poissons ?

moi : Vous n'êtes pas moi, comment savez-vous que je ne sais pas ce qui est la joie des poissons ?

elle : Je ne suis pas vous, et assurément je ne sais pas ce que vous savez ou non. Mais comme assurément vous n'êtes pas un poisson, il est bien évident que vous ne savez pas ce qui est la joie des poissons.

moi : revenons à notre première question. Vous m'avez demandé : comment savez-vous ce qui est la joie des poissons ? Vous saviez que je le savais, puisque vous m'avez demandé comment je le savais. Je le sais parce que je suis sur le bord de laseine.

Pourtant d'ici on voit le ciel !

R e p r o c h e

2006-04-16T15:52:00.001-07:00

Passé imparfait éblouissant iii (correspondance)

2006-04-01T17:03:00.001-08:00

--------------------
Berkeley le 20/02/2006
Madame,
Je vous écris en français parce que je ne dispose pas là où je suis d'un clavier arabe. Je me suis finalement installé à Berkeley depuis quelques jours. On m’a fait suivre votre lettre par retour du courrier. Je travaille désormais à la biscuiterie « Croquettes et chips au bacon » et j’ai renoncé à la littérature. Nos assortiments apéritifs sont finement dorés à l’ancienne, et nous sélectionnons le cœur de la pomme de terre. Vous pouvez jeter mon manuscrit, l’apprendre par cœur, vous en servir pour emballer le poisson, comme il vous plaira. A moins, que vous ne désiriez le terminer à ma place, auquel cas je vous donne le droit de le publier sous mon nom, sans même me l’avoir fait relire au préalable.
Désolé pour le dérangement et merci de votre amabilité, mais restons en là.
Bien à vous.

LaSeine

--------------------

Casablanca le 04/03/2006
Monsieur,
Je ne sais pas si vous êtes fou ou si l’idiotie, vous fait vous croire drôle. La lettre que m’avez fait parvenir d’Argentine, a été compostée par la poste de Paris 75020, qui est située en face de votre logement. J’ai appelé chez vous et une femme se présenatant comme votre petite amie m’a répondu que vous étiez sorti prendre une bière. Je ne m’attendais pas à cette supercherie ridicule et je suis désormais persuadée que vous n’avez pas terminé votre roman, que vous cherchez à gagner du temps. Je n’ai rien dit à votre amie de notre petit problème. Pensez à elle, soyez raisonnable.

Layla Chaouni

--------------------

Paris le 18/03/2006
Madame,
Vous avez brillamment franchi l’épreuve, je vous félicite. Vous êtes pour moi un exemple de constance et un roc de patience. Je vous en estime beaucoup. Pour récompenser votre ténacité, je vous fais parvenir à mes frais (4,50 Euros soit 45 Dirhams) l’intégralité du roman auquel vous semblez tenir.
Bien à vous.

LaSeine

PS : Veuillez retourner le manuscrit si vous ne désirez plus le publier dans votre collection.

--------------------

Casablanca le 26/03/2006
Monsieur,
Votre livre est admirable et il a beaucoup gagné à ce que les 120 pages de jurons soient remplacées par des phrases. Je désire le publier. Je veux vous aider de mon mieux.
Pourquoi ne viendriez-vous pas dîner la semaine prochaine ? Nous aurions l’occasion de faire connaissance et d’approfondir notre relation.
A bientôt.

Layla Chaouni

--------------------

Paris le 01/04/2006
Madame,
C’est entendu, je viendrai mardi à 20H à une condition : que vous acceptiez que je publie notre correspondance dans mon roman "Passé imparfait éblouissant". Il s'agit de la première version de mon manuscrit qu'une éditrice fraçaise accepte de sortir tel quel dans sa prestigieuse collection "Effervescence" et dont des extraits sont consultables sur mon blog.
Je porterais un costume sombre pour que vous puissiez me reconnaître quand je sonnerai à votre porte. Je pense que c’est le début d’une merveilleuse histoire.
A mardi.

LaSeine

PS : N’achetez pas n’importe quel vin. Je ne supporte pas la vinasse.

la revue des ressources

Passé imparfait éblouissant ii (Eunuque toi-même)

2006-03-15T18:26:00.001-08:00

Un homme vient de mourir, le vieux forgeron Aïssa Aït Yafelman. Avec lui meurt toute une époque. Que t'a-t-il légué en héritage ?

Une phrase qui se mêle au vacarme qui raisonne dans ta tête :
"Ici, nos ancêtres ont bâti une œuvre superbe. Une harmonie de tous les éléments. Une beauté. Un chef d’œuvre de grâce impossible à reproduire même en imagination".

Ni triste, ni heureux, froid, sans âme. Dehors, il neige toujours.

De ton fauteuil, du haut de ton septième étage et demi parisien … la blancheur des toits. Tu n'es pas chrétien mais tu voudrais sonder l’immaculée conception. Tu prends une photo, que la lumière barre de cannes d'aveugles, pour te livrer ce visible surpris avant tout regard, comme saisi de profil, visible épais où même l'air entre les choses est pris.

Tu te penches par la fenêtre par delà tes géraniums encore fleuris. Au sol la neige piétinée commence à être boueuse et vire au "maronâtre". En d'autres temps, tu aurais songé : "demain le givre et le silence à la compagne", ou encore "demain le verglas, les couches de glace luisantes sur les trottoirs, et dans les rues désertes, les joies de la glisse en milieu hostile, la patinoire pour troisième âge, la lenteur, les chutes, les boules de neiges perdues, les rires".
Mais dans ta tête, un brouhaha, tel celui du hammam un vendredi matin avant la prière, prend une amplitude interdite par toutes le juridictions urbaines sur les nuisances sonores.

Des chants polyphoniques corses arrivent à tes oreilles amplifiant le message matinal qui t’est écrit par ELLE : "Laseine, on tourne en rond sans origine, n'y a t-il pas eu un hier ? Viens t'asseoir avec moi au bord du monde et comptons les soleils ..."
Tu te demandes s'il est possible qu'un corps trouve sa limite à la limite d'un autre ?

D'autres questions te lacèrent les entrailles ...

Tu te demandes s'il est possible que ta chambre soit vide à ce point et pleine de menthe ?

D'autres souvenirs te hantent ...

Tu te souviens de ce matin du 1er mars 1970, avec un sens impitoyable du détail. C’était dans la paradisiaque vallée des Aït Yafelman, le départ de la belle Mammas qui t'avais désigné par ses piments, sur la banquette arrière de la Peugeot 404 rouge du vieil émigré à la moustache. Elle comprendra enfin la provenance du nom de ta première agence de com, "March First" que tu n'as jamais osé avouer.

Tu sais qui tu es à présent. Cependant tu es prêt à la réconciliation. Tu espères un brun de paix après la longue et vaine révolte.

Tu distingues dans ton vacarme intérieur la voix audible de ton ami Driss, qui a exactement l'âge de Aïssa Ait Yafelman : "Le puits, Laseine. Creuse un puits et descends à la recherche de l'eau. La lumière n'est pas à la surface, elle est au fond. Partout, où que tu sois, et même dans le désert, tu trouveras toujours de l'eau. Il suffit de creuser. Creuse, Laseine ! Creuse."

Aïssa est mort aujourd'hui. Ou peut-être hier. tu ne sais plus. Il est mort dans son lit, n'est-ce pas la plus belle des morts ? Tu n'as connu le plaisir d'un lit à toi qu'après ton bannissement de la vallée des Aït Yafelman, en arrivant en France. Il est devenu depuis le compagnon-complice de tes douleurs, de tes doutes, de tes extases et de tes excès.
Tu as lentement appris à ne pas écouter celles qui te disent ton lit est un "baisodrome". Tu leur as pardonné, elles ne savent pas ce qu'elles disent.

La nuit quand tu es seul, chose rare, tu parles à ton lit avec tendresse en te vautrant nu dessus. Tu étreints affectueusement ses bordures en bois. Tu lui consacre du temps. Tu voudrais y mourir, comme le prophète Mohamed, comme Nietzsche. La célèbre image de Marcel Proust sur son lit de mort porte la légende "Le Temps perdu se confond désormais avec l'éternité". Il faut croire que baiser comme mourir dans son lit sont des actes fondateurs d'éternité.

Tu as creusé ta vie depuis. Tu as exploré ton corps jusqu'à l'écorcher.
Certains tatouages restent indélébiles.
Tu as creusé ta vie d'avant Namoussya (le lit) en vain. Que sécheresse !

Il te faudra aller plus profond. Creuse Laseine ! Creuse. Remonte avant ta naissance s'il le faut.
Ne te contente pas d'ouvrir les portes et d'accompagner ceux qui veulent bien retourner sur les lieux magiques de leur enfance, pour écouter encore une fois "A chta tata tata", le chant pour faire tomber la pluie dont on a oublié la danse. Creuse ! Sur les plaies ... et là où gisent les douleurs. Ne te contente pas de baiser avec la terre, plante ton poignard pour faire surgir du ventre de la terre ta bourrelle : Aïcha Qandicha, et faire jaillir de ses ruines ta future ancienne princesse.

Tu t'agites dans ta chambre, tu sais qu'une dure épreuve t'attend, mais tu sais plus que jamais que l'eau retourne toujours à son niveau propre. Tu penses à ta grand-mère : "le ventre chante lorsqu’il est plein." Tu voudrais tant lui dire, si elle pouvait t’entendre là où elle est que NON. Que pour une fois NON. Que tu as enfin compris pourquoi le ventre est la source du chant.

Laisse aller ton crayon … laisse-le glisser sur la page … laisse tes doigts danser sur les touches du clavier … Laisse tes maux s’extirper.

C'était au printemps 1962. Ta mère Lla-Fadma était enceinte de toi. Elle avait déjà dix enfants. Des garçons. Ton père avait quitté la montagne pour travailler dans la mine de phosphates. Ils habitaient une petite maison de deux pièces. Une ligne de chemin de fer traversait un terrain vague et coupait la ville en deux. d'un côté la Médina surpeuplée par les familles des ouvriers mineurs, de l'autre le village accueillant les villas des cadres et des résidants français.

Les architectes avaient pensé la séparation dans ses moindre détails à deux exceptions près : le cynodrome pour sloughis (lévriers), plutôt fréquenté par des gens du village endimanchés se trouvait dans la Médina et la cantine à vin, qui avait plutôt des ouvriers comme clients se trouvait côté village. Pour le reste la médina se prévalait d'un souk, un hammam, le cimetière musulman, une mosquée et une école primaire. Le village était délimité par l'Eglise à l'est et le cimetière chrétien à l'ouest avec une large allée rectiligne bordée de palmiers longeant la voie ferrée et allant de l'église au cimetière (N'est-ce pas garamud et Larbi ?).
Un aérodrome militaire, un lycée et la piscine des mines tracaient la frontière sud. Le long de l'allée principale, les cinéma Lux et Météore, les bars et les épiceries fines, la poste et la banque, le clubs des officiers et des ingénieurs. Au centre de tout cela, des villas avec un chien et sa niche dans le jardin et une plaque sur le portail indiquant en arabe, en berbère et en français, parfois même en roumain et en bulgare, "Attention chien méchant ! ".

Da-Hmad et Lla-Ijja venaient de la même tribut que tes parents mais habitaient au village. Da-Hmad disposait du certificat d’études primaires, joliement encadré et fièrement exhibé dans son salon. Il avait servi dans l'armée française en Indochine, ce qui lui assurait le grade de contre-maître (chef d'équipe) et une toute petite villa au village des pépinières.
Da-Hmad était stérile. Cela donnait à Lla-Ijja, comme qui dirait, des droits que n'avaient pas les autres femmes. Elle était la seule à se barder de maquillage avec ou sans occasion. Swak, Khoul, Henné, Farouja etc. Elle était tolérée dans les salons des hommes, où se racontaient les blagues les plus cochonnes.

C'était une femme qui en avait ! Cette expression lui va à merveille.
une femme qui en avait ! et à qui tout le monde attribuait la paternité (la maternité si vous préférez) de la blague qu'elle aime à raconter :
Un homme triste de n’avoir rien à léguer à ses nombreux enfants fit venir son aîné. Il lui demanda d’affuter la commeyya, son poignard à deux tranchants, qu’il avait hérité de son propre père et qu’il n’avait jamais cessé de porter en sangle ou en tour du cou. Quant ce fut fait, Il baissa son froc puis en lui présentant ses couilles, lui intima l’ordre de les couper, de les conserver dans une préparation de formole et de les mettre bien en vue dans la maison :
- Bach maygolouch khoutek, bouna ma khlla lina ta kalwa (pour que personne ne puisse dire que je n’en avais pas ! ceci n'est pas une traduction mais une localisation.)

Aïssa Aït Yafelman vient de disparaître. Que t'a-t-il légué en héritage ?

Prochain épisode : Passé imparfait éblouissant iii (l’ogresse)

Le paquebot de Numidie (suite et fin)

2006-03-15T18:17:00.001-08:00

Zapata avait lu ça dans un journal. C’était même, croyait-il, mais il n’en était plus sûr, un chef d’Etat arabe qui avait avancé ce propos. La question de Zapata plongea le Danois dans l’hilarité. Mais voyant l’air renfrogné de son amant, il dit, conciliant : Après tout, pourquoi pas ? Il y a même des savants érudits qui sont allés jusqu’à mettre l’existence de Shakespear en doute. En tout cas s’il était arabe… Le Danois s’interrompit, fixant son regard sur Zapata et souriant malicieusement.
- En tout cas quoi ? demanda celui-ci l’air mauvais
- il ne devait pas baiser aussi tragiquement que toi.

Le Danois continua pensivement, amoureusement, en lui-même : « Toi mon Othello ! » Il frissonna. « Mon destin serait-il d’être ta Desdémone ? », continua-t-il, en s’adressant en lui-même à son brutal amant. Mais une réflexion prosaïque et soudaine de ce dernier – quelque chose comme : « j’ai envie de m’acheter des botillons en cuir », ou bien : « T’as de l’ombre solaire ? » - tira le Danois de sa rêverie voluptueusement inquiète. Et puis, ce n’était pour discuter de l’œuvre de Shakespeare qu’il avait volé, cet été, d’un royaume à un autre.

Et voici que de nouveau, exactement une année après, fidèle comme un oiseau migrateur, il était revenu au nid où il avait trouvé chaleur et amour. Pour l’instant, le nid était ce café d’aéroport : la Porte du Ciel (c’est son nom), ou il était attablé.
Il guettait la porte d’entrée par laquelle, d’un moment à l’autre, devait apparaître l’ange numide, son Othello, son amour : Zapa. (zabba)
Car dès le premier jour de leur rencontre, le Danois avait appelé son amant par le dimunituf de son surnom.Et Zapata lui avait appris comment épeler le diminutuf, comment en labialiser et bi-labialiser la fin, avec des lèvres de plus en plus amoureuses, encore et sans lassitude, afin d’en connaître toutes les intonations, toutes les fléxions, tous les jaillissements.

Le Danois était assis seul à une table. Pour ne pas tomber dans le désarroi, comme en une action de grâce, il psalmodiait le nom de son amant.Lettre pa r lettre, syllabe par syllabe, anneau par anneau, le nom sortait de sa bouche sans bruit, s’enroulait, serpent invisible, sur son cou, son torse, continuait de descendre en s’enroulant, pendant que le Danois fixait la porte, figé sur place comme une proie fascinée par un prédateur implacable, qu’il était le seul à voir.

Le Danois attendait.

Mohamed Leftah, 1992.

Le paquebot de Numidie : Retour sur une entente caricaturale

2006-03-07T17:54:00.001-08:00

Numide adj. et n. - 1580 ; de Numidie (lat. Numidia) ancien nom d'une région du nord de l'Afrique. Esclave numide. Le Petit Robert

C'est bien pour accueillir le Danois que Zapata est allé à l'aéroport.
Il ne l'a confié à personne, car c’est une rencontre décisive à laquelle il va, une rencontre qui pourrait bouleverser complètement son destin. Le Danois lui a en effet promis qu’il allait lui apporter un certificat de travail et d’hébergement au Danemark. Ceci permettra enfin à Zapata d’obtenir ce document miraculeux qui hante l’imagination de toute la jeunesse de Numidie : le passe.
Le passe n’est pas l’abréviation de passe-partout, mais il en joue le rôle. Il ouvre une porte immense, celle, ni plus ni moins, de tous les pays de la terre. Grâce à lui peut se réaliser ce rêve de Colette, qui écrivait si joliment : «les frontières sont des fleurs». Le passe, c’est l’abréviation de passeport.

Quand, lors de leur rencontre l’an passé, dans la petite et célèbre ville balnéaire du Sud, Zapata avait prononcé le mot magique, le Danois avait été aux anges. A brûle-pourpoint, il avait déclaré à Zapata – sa première déclaration d’amour :
- Je te ferai la passe ; toutes les passes que tu voudras, mon chéri.
C’est grâce à ce jeu de mots, volontaire, que Zapata fut confirmé dans son intuition. Le feu que lui avait demandé le Danois n’était qu’un prétexte, l’étincelle dont il espérait le déclenchement du grand incendie qu’il était venu chercher dans la brûlante terre de numidie. Le français incertain, souvent cocasse, du Danois, avait amusé Zapata qui avait été au lycée jusqu’à la fin du premier cycle. Mais les mots amoureux qu’utilisait le Danois, surtout quand Zapata le sellait, avaient été une révélation pour ce dernier. Jamais il n’aurait cru qu’un pédéraste –et il en avait connu des pédérastes indigènes et étrangers-, pût être à ce point amoureux et soumis. Jusqu’à l’adoration, jusqu’à l’abjection. Quand il lui a dit en lui tirant la joue : «Mais tu es pire qu’une kahba», et qu’il lui eut expliqué le sens –putassier– de ce mot, le Danois, au comble du ravissement, avait embrassé le creux du poignet de Zapata, et murmuré :
- Chéri, je serai ta kahba pour toujours ! si tu le veux.
Sur ce, sans réfléchir, Zapata avait giflé à toute volée le Danois. La voix de ce dernier, comme celle de tous les chrétiens, n’arrivait pas à pharyngaliser correctement la consonne qui scinde, à sa moitié exacte, le mot putassier : kahba. (Ne pouvant expliquer de manière scientifique et rigoureuse la disposition de la glotte, des cordes vocales, de la langue que l’éjection de cette pharyngale exige, je me contenterai d’indiquer, pour en donner une idée, que certaines femmes numides, au moment suprême de l’orgasme, illustrent à merveille cette éjection.) Ce qui fait que la déclaration d’amour éperdue du Danois doit être transcrite de la manière suivante :
- Chéri, je serai ta kaba pour toujours ! si tu le veux.
Or, cette phrase, pour l’oreille d’un musulman, fût-il un mac, est d’une tonalité blasphématoire inouïe. C’était comme si le Danois, chrétien avait dit au musulman Zapata :
- Chéri, je serai ta Mecque pour toujours ! si...

(J’écris «blasphématoire inouï». Mais à l’instant même, me revient à l’esprit la formulation d’une ordalie, aussi terrible et blasphématoire, sinon plus, qui conduit cette fois un musulman brusquement revenu à la Jahiliya –la barbarie antéislamique-, à prendre justement à témoin la kaaba, la Mecque, et à dire qu’il y «baiserait sa mère», s’il ne faisait pas ce qu’il jurait. Ceci laisse perplexe et méditatif sur la gravité de la spoliation, la profondeur de l’insulte qui ont conduit, pour la première fois, un numide désespéré à donner cette terrible formulation à l’ordalie.)

Le Danois ne comprit pas la raison de la violence subite et sauvage de son amant, mais allait de ravissement en ravissement. C’était la première fois qu’il avait été aimé par Zapata, mais il n’osait pas encore lui révéler tous les sentiers du jardin de supplices, et de délices, où il voulait que son amant le conduise. Et voici que celui-ci, de lui-même, prenait l’initiative. Zapata ne comprit pas lorsque le Danois, d’une voix haletante, les yeux hagards, lui demanda :
- Encore ! Encore mon chéri.
Les gifles plurent en zébrures de feu sur les joues roses, imperceptiblement veinées de bleu, qui ne tardèrent pas à prendre une teinte cramoisie. Une gifle plus violente encore envoya le Danois sur le tapis où, allongé de tout son long, nu comme un ver, boxeuse mise K.O. et heureuse de l’être, il supplia :
- Avec la ceinture maintenant ! Avec la ceinture.

La voix de l’athlète rose affalé était aiguë, impérative. Zapata n’avait jamais vu ces films pornographiques, enregistrés sur des cassettes qui se vendaient sous le manteau, et dont une partie de la bourgeoisie numide commençait à faire ses délices. Et voilà qu’il se délectait de luxure, non en vidéo, mais en chair et en os. Seulement, dans la chair rose et mauve qui était affalée devant lui sur le tapis –un tapis berbère aux tons sévères, aux motifs géométriques nets et épurés– de la somptueuse chambre d’hôtel, ne se devinait pas le moindre soupçon d’os, de vertèbres ou d’articulation. C’était une boule de viande pure, enflammée et électrisée par le désir.

Envahi par le dégoût, Zapata se rappela brusquement une anecdote.
Une petite fille se présente chez le boucher du quartier et lui dit :
- Ma mère vous demande de me découper une partie de mouton où il n’y a ni os, ni graisse, ni nerfs.
Le boucher se gratte la tête, réfléchis un moment, puis répond :
- Ma petite fille, tu diras à ta maman que le boucher du quartier ne vend pas d’anus.
C’était Musc de la nuit qui avait raconté cette anecdote à Zapata, qui avait été secoué par le fou rire. Puis, pelotant la croupe de Musc de la nuit (pendant que Zapata est à ces plaisants souvenirs, le Danois est agenouillé, sa croupe se trémoussant d’imaptience), il lui avait demandé, sur un ton mi-figue mi-raisin :
- Et toi, Musc de la nuit, tu en vends de cette marchandise ?
Comme une tigresse, Musc de la nuit avait bondi, et approchant ses doigts aux longs ongles effilés du visage sage de son souteneur, avait répondu :
- Pour ça, tu sais ce que j’en pense.

Les filles-cicatrices en effet fixaient à leur déchéance une limite intangible, tenaient à un honneur que personne, y compris leurs macs, ne pouvait bafouer impunément. Pour elles, être sodomisées était pire que la mort. Celles qui transgressaient ce tabou étaient condamnées au mépris le plus total. C’était des «pourries».

Zapata n’ôta pas sa ceinture, lourde, cloutée, couleur de nuit, évoquant plus le ceinturon et la cravache qu’une inoffensive ceinture, comme le lui demandait le Danois à genoux. Il vient derrière celui-ci, mit ses genoux à terre, et le buste droit, les cuisses en équerre avec les jambes, il commença à lui gifler les fesses, de gauche à droite, de droite à gauche. Il pensa au geste des infirmières, précis, rapide, lorsqu’elles donnent une tape sur la fesse du patient, suivie immédiatement de l’injection de la piqûre. «Je vais piquer cette pédale», pensa Zapata, et instantanément son membre se mit en érection. Il laissa glisser son froc sur ses cuisses musclées, qu’il écarta. Le dard, énorme, comme doué d’une vie autonome, fusa et alla sauter sur la croupe proche et offerte, qu’il commença à harponner fougueusement. Le Danois avait senti la détente et, accentuant la courbure de son dos, posant son front contre le tapis, ramena ses deux mains en arrière, chacune d’elles écartant dans un mouvement synchronisé et sans faute, la fesse correspondante. Le visage enfoui dans le tapis, il hoqueta alors :
- Entre ! Entre, chéri, s’il te plaît.

Zapata, prenant au contraire tout son temps, visa l’œil plissé, morne et provocateur : «le borgne». On utilise indifféremment cette métaphore pour le pénis et l’anus. Mais pour ce dernier, qui est féminin en langue numide, on dit : la borgne. D’autre part, ce terme de borgne a une connotation morale référant à l’interdit. Cette double acception du terme a permis aux théologiens-anatomistes musulmans de donner à la différence des sexes, une formulation métaphorique lapidaire. Pour eux, si l’homme est doté de deux borgnes (âwra), le corps de la femme est entièrement borgne ; traduisez : intégralement érogène. Et interdit à quiconque hormis son époux.

Zapata roula métaphoriquement sa langue dans sa bouche, puis envoya deux crachats lourds, visqueux et blanchâtres, vers l’œil plissé qui le narguait en silence ; ensuite, il passa ses mains sous les hanches du Danois, et l’attira doucement vers lui, en se laissant guider par le sens tactile des deux borgnes, qui se cherchaient avidement dans la chaude nuit primitive. Sentant que le dard était la seule partie vivante et frémissante du corps de son amant, coulé comme une statue de bronze au portail de son corps, le Danois comprit que c’était à lui de prendre l’initiative. Reculant alors légèrement sa croupe, les fesses toujours écartées par les mains, il se mit à onduler doucement, savamment, jusqu’à ce que l’orifice -son stigmate– vînt à coïncider, à s’ajuster parfaitement à la tête ophidienne. Si Musc de la nuit avait vu la manière dont cette croupe de haut-savoir, béante, vorace, patiente dans son avidité et sûre d’elle-même, avait vibré et ondulé pour atteindre son objectif, elle aurait été au comble de l’étonnement, et aurait sûrement sifflé, admirative :
- Comme elle amande celle-là ! (katlouwez)

Aussi paradoxal que cela puisse paraître, si Musc de la nuit et les autres filles méprisaient totalement celles d’entre elles qui se faisaient sodomiser, elles étaient tout indulgence pour les hommes pédérastes. Même si elles affichaient devant eux leur mépris, leur lançaient à la première occasion, comme un crachat, l’insulte : «Zamel», pédé, elles éprouvaient au fond de leur cœur une bizarre indulgence pour ces grands mâles dont le bonheur ne fleurissait qu’au contact de la terre avec leur ventre, ou avec leurs genoux tremblants, quand ils se mettent dans une posture de prière fervente et pleine d’humilité (d’humiliation, pour leurs juges).

Quand la calotte s’engouffra dans la demi-sphère aussi brûlante qu’elle, le Danois émit un bref gémissement et relâchat enfin ses fesses, qui se refermèrent comme les deux pétales sanglants d’une fleur de nuit carnivore. Accentuant alors le recul de sa croupe, ses mains maintenant croisées et posées à plat sur le tapis, il s’enfila méthodiquement l’ophidien numide, dans la sombre, bienveillante et chaude cavité de son corps. Des gouttes de sueur perlant à son front comme une tiède rosée, il n’était plus, lui le fils des fjords, qu’une pelote de laine chaude que filait une quenouille lourde, antique et apaisante. Quand il sentit la jouissance approcher, pour maîtriser le tremblement qui s’était emparé de ses genoux et retarder l’effondrement –dans le bonheur-, il fit reculer de nouveau sa croupe mais cette fois jusqu’à l’extrême limite, glissa une main tremblante le long de son ventre, puis de son sillon labouré. La main constata que le soc était au plus profond du labour. Elle toucha les magnifiques boules, seules survivantes à l’engloutissement, boules de gui accrochées à un chêne dont il sentit le tremblement. Au même moment, le Danois, déjà comblé, sentit la sève chaude l’irriguer, monter en lui comme un baume, et il cria son bonheur en s’affalant.

Mais Zapata qui tenait, comme à un point d’honneur, de jouir toujours deux fois de suite quand il faisait l’amour, gifla de nouveau le Danois sur les deux joues, puis se coula de tout son long sur lui, le tenant toujours sellé. Sans forces, la bouche ouverte comme un poisson qu’on a sorti de l’eau, le Danois haletait, au bord de l’étouffement.
- Kahba ! Pute ! Kahba !

La langue, la langue bifide de Zapata, après son sexe, dégorgeait, comme un autre sperme, le venin de l’insulte sur le corps rassasié du Danois. Furieux, bavant, Zapata lui passa de nouveau ses mains sous les hanches, et lui intima sans mots l’ordre de soulever légèrement, et uniquement, sa croupe. Le Danois s’exécuta. Alors, mettant ses paumes à plat sur le tapis, les bras tendus, Zapata, comme s’il effectuait des mouvements gymniques, commença à s’élever et à s’abaisser rythmiquement, lentement, savourant chaque mouvement, dans tous ses prolongements, en ses plus infimes ténuités.

Il tenait à jouir deux fois de suite, non seulement pour prouver sa virilité aux filles-fleurs et aux tantes, mais parce que pour cet hédoniste (pessimiste ?), c’était durant l’élaboration du second orgasme –qui n’était plus déferlement aveugle, mais jouissance consciente- que la sexualité, dont il n’était plus que l’instrument docile, parvenait à son état le plus pur, prenait conscience d’elle-même, de sa violence, de son indifférence souveraine au bien et au mal, de sa splendeur. Et au sommet de sa gloire, de son échec final terrifiant.

Ce jour-là, pour la première fois de sa vie de pédéraste, le Danois jouit lui aussi deux fois de suite, sans cesser d’être sellé. Il tomba amoureux de Zapata, irrémédiablement, lui promet qu’il ferait tout le nécessaire pour l’aider à obtenir son passe –le vrai-, et le faire venir habiter au Danemark. «En ménage même si tu veux», avait-il ajouté.
Zapata, bien sûr, n’en revenait pas.
- Mais ce Danemark, ton pays, je ne savais pas que c’était une République pourrie à ce point.
Le Danois avait rit et expliqué à Zapata que le Danemark n’était pas une république, mais un royaume. Il avait ajouté :
- Et puis, tu sais, avant toi Hamlet avait dit la même chose ! Mais ce n’est pas vrai. Mon pays est un très beau pays.
Zapata ne savait pas qui était Hamlet, mais quand le Danois lui eut expliqué qu’il était le héros d’une pièce de Shakespeare, il s’était écrié :
- Je connais le nom de Shakespeare. Au lycée, le professeur de français nous en a parlé, mais nous n’avons étudié aucune de ses œuvres.
Puis après un moment d’hésitation, Zapata avait ajouté :
- Est-ce vrai que Shakespeare était un arabe ?

à suivre …

Caricature

2006-02-13T13:25:00.001-08:00

Ceci est à la fois mon hommage à Archignac et Garamud
et mon point de vue sur les caricatures, la republication des caricatures et les plaintes contre les caricatures, la manipulation géopolitique des foules suite à la publication des caricatures, le tollé soulevé par les caricatures et tout le vacarme qui s’en est suivi : indignation sincère ou prosélyte, des athées pratiquants aux croyants loins de l’être.

Le poème en arabe est dit par Darwish.

Consolation

2006-01-29T14:04:00.001-08:00

Texte intégral ici ici lire aussi "Le Serpent" et "L'Enfant brûlé".

N'as-tu pas froid aux pieds ?

2006-01-11T11:04:00.001-08:00

Garawal" height="60" width="200">

votre navigateur ne gère pas les iframe

Aurions-nous achevé notre oeuvre ?

2006-01-02T11:46:00.001-08:00

Vainement sien

2005-12-24T18:58:00.001-08:00

Votre navigateur ne gère pas les iframes

تغريدة العابت لذي العبت

2005-12-14T22:11:00.001-08:00

Papier
A cigarettes
A dessin
A en tête
A lettres
A lunettes
A musique
Cadeau
Chiffon de
Cocotte en...
Crepon
D'aluminium
De soie
De verre
D'emballage
Hygiennique
Journal
Maché
Millimétré
Monnaie
Mouchoirs en...
Noces de...
Officiel
Peint
Ptits papiers (être dans ses)
Sans...
Serviettes en...
Sulférisé
Timbré
Toilette
Vos... (police)

Laissez parler Les p'tits papiers
A l'occasion Papier chiffon
Puissent-ils un soir Papier buvard
Vous consoler
Laisser brûler Les p'tits papiers
Papier de riz Ou d'Arménie
Qu'un soir ils puissent Papier maïs
Vous réchauffer
Un peu d'amour Papier velours
Et d'esthétique Papier musique
C'est du chagrin Papier dessin
Avant longtemps.
Laisser glisser Papier glacé
Les sentiments Papier collant
Ca impressionne Papier carbone
Mais c'est du vent.
Machin machine Papier machine
Faut pas s'leurrer Papier doré
Celui qui touche Papier tue-mouches
Est moitié fou
C'est pas brillant Papier d'argent
C'est pas donné Papier monnaie
Ou l'on en meurt Papier à fleurs
Ou l'on s'en fout.

A celles qui entendent entre les notes
Musique Latcho Drom tarab roumain
Poeme by Patricia Beer, "The Conjuror"
Liste de papiers du wiki echolali

VERTICAL - (de Roberto Juarroz)

2005-12-12T22:45:00.001-08:00

VERTICAL

Commencer alors sa conversion
jusqu'à le mettre fermement debout
comme un arbre ou un amour en éveil
et changer l'horizon en verticale
en une fine tour
qui nous sauve au moins le regard,
vers le haut, ou vers le bas .

La hauteur de la rose n'est pas la hauteur de la pierre,
mais parfois la rose la surpasse en son extase.
La hauteur de l'homme n'est pas la hauteur de la pluie,
mais son regard va plus loin que les nuages.

Etre.
Et rien de plus.
Jusqu'à ce que se forme un puits au-dessous.

Ne pas être.
Et rien de plus.
Jusqu'à ce que se forme un puits au-dessus.

Ensuite,
entre ces deux puits,
le vent s'arrêtera un instant .

Un geste vers le bas
ne trouve pas toujours
un geste vers le haut.

Mais lorsqu'il le trouve
ils vont tous deux vers le haut
ou tous deux vers le bas.

Ou peut-être les directions disparaissent
et inaugurent dans le point de rencontre
la transfiguration qui les dispense
d'un mouvement quelconque.

Tout geste est une épiphanie
lorsqu'il n'y a plus de différences
entre le haut et le bas.
Et parfois la lumière l'emporte sur l'ombre,
bien que l'ombre ait toujours le dernier mot.

Les hiérarchies sont une distraction de l'infini
ou peut-être un accident.
Les hauteurs se supplantent comme tours qui dansent
mais tout tombe de la même hauteur.

Exister est un plagiat (Cioran)

2005-12-05T07:49:00.001-08:00

Passé imparfait éblouissant

2005-10-30T12:01:00.001-08:00

Le ciel était une mamelle de vache hollandaise gonflée, qui pendait très bas, prometteuse de pluies abondantes. Ces pluies d’octobre auguraient d’une bonne récolte.
Tes hommes avaient garé le 4x4 contre la falaise et installaient leurs instruments de mesures topographiques et leurs appareils audio-visuels. Le calligraphe dessinait des w, des g et des o sur des polaroïds du flanc de montagne saisis sur le vif. Il dessinait des formes qui lui ressemblaient, à moins qu’il ne ressemblât aux formes qu’il dessinait.
L’homme au costume Prince de Galle, financier du projet, se frottait les mains et répétait inlassablement : - révolutionnaire, sublime, grand.
Toi, tu ne pensais qu’à te venger de cette région maudite qui t’avait donné et repris tes amours et tes rêves. Tu connaissais assez cette montagne pour la haïr. Et ta haine était à la mesure de ton amour … sans limite, comme ces lieux.
Tu savais mieux que toi-même que rien ne pouvait arrêter ton désir de vengeance, qui t’avait donné la force de conviction pour obtenir de Google le prix de sept années de récolte en échange de sa publicité sur le flanc de cette montagne. Tu avais invoqué la parfaite visibilité depuis l’autoroute longeant le fleuve, depuis le port et depuis l’aéroport à quelques lieues de là. Tu avais même trouvé des arguments éthiques, humanitaires, de développement durable, de commerce équitable, écologiques, pratiques et même sentimentaux. Une publicité géante qui déserterait la ville, usée et abusée, pour les champs. Une publicité écologique, calligraphiée sur le flanc de montagne avec une tendeuse sur du gazon.

Le vieux forgeron Aïssa Aït Yafelman se dirigeait lentement vers toi. On lui devinait un sourire au bout des lèvres. Il avait l’air de t’avoir pardonné. Les pauvres pardonnent tout sauf l’échec.

Le vieux : - Merhba, tamazight (bienvenue, pays)
Toi : - Bonjour, pays. Qu’est-ce qui vous amène ?
Le vieux – J’ai appris des choses, pays.

Les souvenirs te submergèrent. Son verdict à ton encontre, te condamna jadis à rester avec tes souvenirs comme seule compagnie, te fut longtemps insupportable, harcelant, lancinant comme un mal aux dents, comme une piqûre de scorpion. Il sonnait dans ta tête, distinct, comme s’il venait d’être prononcé à l’instant : « Mohand Aït Yafelman, tu es ici chez toi mais tu n’es plus des nôtres »

Comment tant de Bien et de Mal pouvaient-ils cohabiter dans une seule et même personne ? Ce vieux forgeron t’avait beaucoup pris mais il t’avait énormément donné aussi. Ses soins (il était sorcier à l’occasion) te firent retrouver lentement la santé suite à une piqûre de scorpion. Tu avais alors à peine dix ans. Ses décoctions d'herbes drainèrent le venin de ton corps en y laissant un peu pour te défendre contre toute nouvelle piqûre.
Tu ne craignais plus les scorpions et tu exhibais fièrement tes cicatrices sur les bras et les mains à tes clients potentiels : des hippies qui avaient retrouvé de la spiritualité dans cette paradise valley et gagnaient un peu d'argent en revendant le venin aux laboratoires pharmaceutiques et des artisans des plaines qui plastifiaient les scorpions dans des porte-clefs souvenirs pour touristes pressés. Ta technique était bien rodée et tu la gardais jalousement. Tu t’approchais du scorpion. Avec ton bras tu répétais des mouvements circulaires au dessus de sa tête jusqu’à ce qu’il finisse, désorienté, par répéter à son tour ces mouvements … C’est à ce moment que l’autre bras intervenait, implacable. Ton autre main le saisissait par surprise par la queue et le poussait dans la boîte d’allumette vide préparée à cet effet.

Les souvenirs appelèrent les souvenirs sans logique apparente.

Tu étais sur le point d’atteindre ta maturité. Tâaza, la vieille fille du village désespérait de trouver un mari. Elle devait aller sur ses vingt printemps. Elle était trop jolie pour être fidèle, pensaient les hommes. Personne n’en voulait comme épouse.
Elle avait décidé de te prendre dans ses filets. Son stratagème était sans faille. Son complot était en marche et rien ne pouvait l’arrêter. Elle avait déchiré sa robe au niveau de la poitrine et la portait ainsi sous son Melhef depuis quelques jours. Elle te traquait et guettait le bon moment.
Rêveur, tu contemplais une fleur de ruine, aussi solitaire que toi, sur le rocher de Anrar. Les femmes du village revenaient de la forêt de thuya, les dos courbes, chargées de racines qui servaient à la cuisson des galettes d’orge dans la Tafanrout. Elles se faisaient affûter leurs machettes par le vieux Aïssa, perché sur un rocher d’où la vue était plongeante sur Anrar.
Tâaza déclencha son plan : elle laissa tomber son Melhef, se jeta sur toi et t’étreignit en poussant des cris et des gémissements de jouissance. Tu t’extrayas de son emprise et sans réfléchir, tu disparus dans l’oliveraie. Les femmes accoururent et ramenèrent Tâaza dans la maison de son père. Si Aïssa alla dare-dare convoquer une assemblée des villageois sous le noyer près de la mosquée.
Des cimes d’un figuier, tu observais à présent le silence de plomb, entrecoupé de chuchotements et de messes basses. Cela dura un long moment, une éternité … avant que si Aïssa ne brise le silence :
- Mes frères ! Nous sommes à moins d’une demi-lune des moissons. Dieu nous a couvert de baraka et de bienfaits. La twisa s’annonce obscure. Au nom de notre ancêtre commun, Sidi Ali Aït Yafelman, les mains habiles qui ont joliment assemblé les innombrables nœuds de ce tapis peuvent les défaire.
- Honneur à Sidi Ali Aït Yafelman, renchérit le père de Tâaza. Il soupira avant d’ajouter : si on nous demande la main belle et habile de notre fille, Dieu aura pardonné ce qui fût et Si Aïssa aura fixé la dot.
- Honneur à Sidi Ali Aït Yafelman et paix à son âme ! répondit ton père, acculé. La dot de Si Aïssa sera la nôtre et la nuit sacrée du dernier jour des moissons sera celle des noces.
Ils lirent la khatima à voix mi-basse avant de vaquer, sereins, aux préparatifs des moissons et des fêtes. Ton sort était scellé. La suite n’était plus qu’une somme de détails que les femmes du village allaient s’empresser de régler.

A présent c’était la belle Mammas qui t’essorait la mémoire.
Les jeux de séductions chez les Aït Yafelman étaient autorisés pendant l’adolescence mais bien codifiés et circonscrits. Ils avaient lieu autour de la source du village avant le coucher du soleil. Chaque fille plantait son pied de piments et en prenait grand soin. Les garçons observaient en se tenant à une distance respectueuse. Parfois, des joutes orales avaient lieu. Les textes parlaient toujours d’amour. Des mots polysémiques, enfantins, intuitifs et naïfs. Des séances de créativité où les Raïss-troubadours puisaient leur art et où les alliances matrimoniales, bien que téléguidées et largement encadrées par les familles, enfantaient l’amour.
Mammas t’avait désigné pour manger ses piments. C’était son défi pour démontrer ton courage et mériter son amour. Tu l’avais relevé au prix d’une grande souffrance. Depuis, cette femme, telle la nouvelle colonisation, occupait définitivement toutes tes pensées.

Le soir des noces avec Tâaza, Mammas occupa encore tes pensées. Tu ne sauras jamais si cette larme qu’elle versa lors de son départ précipité dans la grosse voiture de l’émigré fût pour toi ou pas.
Les hommes dansèrent Ahïdous toute la nuit sur la terrasse. Les femmes s’agglutinèrent derrière ta porte et te narguèrent de leurs chants pour avoir le drap maculé.
Au petit matin, Tâaza, folle de rage, sortit et annonça à la foule qu’elle était vierge intouchée et qu’elle fut offerte à un eunuque.

Après consultation des autres, le vieux forgeron prononça son verdict à ton égard :
« Mohand Aït Yafelman, tu es ici chez toi mais tu n’es plus des nôtres », annonçant ainsi du même coup la fin des festivités. Cela signifiait que tu ne pouvais plus prendre d’épouse ni posséder une maison ou des terres.
Les Aït Yafelman n’appréhendaient ni l’homosexualité ni l’impuissance. Quand leurs signes se révélaient chez un homme, celui-ci devenait tout simplement l’eunuque du village à l’image de l’idiot du village. Il était le bienvenu chez tout le monde. C’était même un honneur et un privilège pour un homme d’avoir l’eunuque dans le lit de sa femme. Celle-ci te conduisait sur la berge du fleuve, te lavait, te parait et te parfumait, puis vous reveniez à la maison vous ébattre à même le sol, sur une natte en osier, les pieds en l’air, en chantant des poèmes qui décrivaient la beauté des corps et la joie du plaisir charnel.

C’était la période de l’éblouissement, des amours purs, sans autre finalité que l’amour et sans possession ni jalousie. Jusqu'au jour où une femme possessive et jalouse se laissa engrosser par toi et te dénonça comme faux eunuque. Tu fus banni et tu partis vers l’Europe sur les traces de la seule femme que tu aies jamais aimée, Mammas.

Souvenirs, souvenirs … ils s’entremêlaient inextricablement dans ta petite tête.

Le vieux – Tu as fait quoi de tes trente ans d’absence, pays ?

Le film de tes années d’exil défila en accéléré :

Tu avais voulu être anthropologue. Des années de labeurs. Une monographie sur « le rapport des Aït Yafelman au temps et à la mort » en guise de thèse de doctorat, soutenue à la Sorbonne avec les félicitations du jury. Tu fis financer sa publication chez l’Harmattan. Quatre cents exemplaires dont une trentaine vendus. Une bonne moyenne. Tu étais sur le point d’obtenir ton poste de maître de conférences mais t’étais déjà lassé.

Tu t’es fait jardinier. Là, tu pouvais laisser libre cours à ton imagination exubérante.
Tes projets étaient souvent fous. Tes lieux improbables. Aucune considération, aucun réserve à leur égard ne t’arrêtaient. Tu aimais à dire : la nature est toujours plus forte que tous les raisonnements. Tes plantations finissaient toujours par proliférer. Elles affichaient leurs traumatismes urbains de manière inquiétante. Tes jardins déstabilisaient mais finissaient par démolir les certitudes, et par s’installer et séduire.
Tu parcourus des villes aux noms lointains et sérieux tels que Prague, Barcelone, Paris, Rome, Berlin ou Amsterdam. Aucune ne te semblait faite pour les amours immenses toi qui étais en permanence à l’affût du visage de Mammas. Partout où tu te rendais, tu rentrais dans une librairie et tu demandais un roman d’amour bien triste, avec des souffrances terribles et un happy end … Ta part de superstition … T a manière de juguler le hasard.

Tu t’es encore lassé et tu t’es mis à la photographie.
A quoi bon photographier ce qui est beau ou photogénique ? C’est un plagiat facile et inutile. La copie n’effleure jamais la beauté de l’original. Il te fallait l’impossible. Des objets non photographiables. Des points de vue non praticables. Tu voulais rendre beau ce qui ne l’était pas déjà, sinon rien.
Tu avais réussi plus ou moins à en vivre. Tu acceptais des commandes purement alimentaires pour la publicité.

Le vieux – Yafelman est le nom de notre ancêtre commun, pays. Il signifie « l’eau est la source de tout » Mais il n’est pas facile de gagner son amitié !
Toi – Quelque chose me dit que vous n’êtes pas venu jusqu’ici me parler de notre nom, pays
Le vieux – J’entends ce qui se dit, pays. Et je suis venu te mettre en garde. Les Aït Yafelman ne capitulent jamais. Ecoute-moi pays.
Pendant ton absence, d’énormes machines ouvraient des routes le long du fleuve en avalant une bonne partie de nos terres. Les Aït Yafelman ont ravagé les arganiers, qui nourrissaient leurs chèvres, sans scrupule et sans autre but que l’enrichissement rapide, pour produire du charbon de bois. Quand ils en avaient fini avec les arganiers, ils se sont attaqués à la chose la plus sacrée pour nos ancêtres : les oliviers millénaires. Ils ont cultivé la banane naine sur les berges à la place des oliveraies.
Quand survint la première saison des pluies, l'eau charriait les bananiers et emportait la terre qui n’était plus liée par les racines des arbres. Le fleuve a perdu la raison et les crues se furent plus fréquentes et plus destructrices.
Les Aït Yafelman se sont retrouvés à lutter contre l’eau qui à chaque nouvelle averse, ou crue, emportait la terre. Eau, ennemi, destructrice en saison humide, rare en saison sèche. Ils savaient maintenant que les ancêtres avaient sacralisé l’olivier pour protéger la terre et par ricochet la tribu. Ils n’avaient pas pour autant capitulé. Ils défrichèrent le flanc de la montagne, creusèrent une source d’eau plus haut et aménagèrent des canaux d’irrigation. Ils poussèrent les barques qui servaient au commerce de la banane dans le fleuve et effacèrent leurs traces sur la plage.
Le vieux soupira
- Ecoute-moi bien, pays. Nous nous réconciliâmes difficilement avec l’eau, la terre et le ciel. Qu’es-tu venu faire ?
Toi – Un beau projet pour le pays, pays.
Le vieux – Je crains que ce ne soit le coup ultime, pays. Ecoute-moi une dernière fois, pays.
Le vieux maudit tous les misérables nuisibles qui ont profané cette œuvre millénaire. Il tendit sa canne horizontalement, fit lentement un tour sur lui-même, puis te lança avant de rebrousser chemin :
- Ici, nos ancêtres ont bâti une œuvre superbe. Une harmonie de tous les éléments. Une beauté. Un chef d’œuvre de grâce impossible à reproduire même en imagination.

Rome 27 octobre 2005

Tangible Dreams II

2005-10-13T13:59:00.001-07:00

Crédit : Mathieu Aimard (Merci l'ami)

Le plus vif du tangible est la chair
Le plus vif du tangible est la chair
Le plus vif du tangible est la chair
TEILHARD

Tangible Dreams I

2005-10-05T08:55:00.001-07:00

Et si vous retardiez le temps ?
Le merle est allé vous filmer chez vous à votre insu.
Il lance une série ramadanienne. Le premier épisode trace dix portraits de la blogoma.
Le merle est passé outre les autorisations d'usage. Courageuse la Seine par cet automne froid hein ?
Toute ressemblance avec des faits ou des personnes privées que l'on pourrait y apercevoir n'est pas entièrement fortuite et est la volonté de l'auteur.

1 - Larbi contemplatif scrutant l'hrizon de la blogoma
2 - Loula nostalgique de khmis btata à la recherche d'une nouvelle destination. A moins que ça ne soit Houda au Hammam pensive, cherchant le nouveau personnage ? le technicien a oublié d'étiqueter. Toutes les deux sont étranges et éternellement et partout étrangères.
3 - Manal amoureuse. Pas le droit d'en dire plus sinon je me prends le mur.
4 - Ayoub calmé par le ramadan, à la recherche une nouvelle idée folle.
5 - Guerbouz, faisant monter la sauce de son inspiration dans son atelier. Vous avez dit triste !
6 - Dayzin b'jouj aw tolata aw roba' ! Il faudra beaucoup de patience pour voir le bout de leur nez. Mais leur talent est visible. Je ne dirais pas qui est qui.
7 - Garamud dans son chiotte aménagé pour ramadan, scrutant le regard de Dieu en tirant rageusement sur sa clope.
8 - Najlae, The Purple Rose of Berkeley, tourmentée.
9 - Laseine le jumeau de garawal, maladroit, absent, tristeheureux.
10 - Et biensûr la plus Zwina la poetesse. Malheureusement ou heureusement, ses lumières sont impossibles à capturer même avec nos appareils dernier cri. Lumière sur lumière vous dis-je.

Ramadan Karim (Deschiens)

2005-10-03T13:14:00.001-07:00

Relais d'outre-tombe

2005-09-25T11:32:00.001-07:00

Quel metteur en scène filmerait le mieux votre vie ?
Wim Wanders sur un scénario écrit par Ulrich Zieger, parce que "Les ailes du désir", "Si loin si proche", "Lisbonne story" ...
Jim Jarmusch parce que "Stranger Than Paradis", "Dead Man", "Down by Law" et "Broken Flowers"

Quel peintre vous aurait pris pour modèle ?
Paul Klee, le peintre-poète selon lequel « L’art ne reproduit pas le visible, il rend visible »
Frida Kahlo, la mexicaine, parce qu'elle a eu une vie tumultueuse qui lui permet de saisir avec justesse le vacarme de la mienne ... ses joies et ses tristesses, ses heurs et malheures.

Quel auteur aurait écrit le roman de votre vie ?
Jorg Luis Borges le fantastique !
Italo Calvino et son Baron perché auquel j'ai toujours voulu ressembler ...

Quel dessinateur de BD vous croquerait le mieux ?
Marjane Satrapi, L'auteur de la première BD iranienne : Persepolis, son autobiographie.

Quel chanteur pourrait faire une chanson sur vous ?
Abed Azrié, ce philosophe syrien qui chante la poésie arabe des siècles d'or dans les dédales de Paris. Chants d'amour et d'ivresse, Tawabil (aromates), Lapis Lazuli, Suerte (avec la basque Pedro Aledo) ... Aux vertigineux dayzin j'offre Dizziness ; à tous les autres j'offre Divine love
Astor piazzolla parce que j'aime L'Argentine et le tango, cette « pensée triste qui se danse ! ».

Quel ustensile de cuisine seriez-vous ?
Une tasse de thé en porcelaine de chine. Là je vous la joue "Je voudrais être un fauteuil dans un salon de coiffure pour dames pour que les fesses des belles âmes s'écrasent contre mon orgueil ..." Mais je préfère les mains et les lèvres.

Quelle pièce de la maison seriez-vous ?
Le patio ombragé d'un riad.

Quel moyen de transport seriez-vous ?
Une barque de pêcheur.

Quelle ville seriez-vous ?
Babel.

Quel musée ?
Le MOMA ne me demandez pas pourquoi.

Quel pays rêvez-vous de visiter ?
Terre de feu - Argentine mais aussi le Mexique.

Quel objet emporteriez-vous sur une île déserte ?
Un carnet de notes et un crayon.

Hache m'a passé le relais. Je le passe à Zwina, Najlae, Manal, Dayzin et Garamud mais vous êtes libre de ne pas le prendre.

Ma part d'ombre

2005-09-19T17:14:00.001-07:00

Je me souviens, Je me souviens de sa douce voix
Qui faisait trembler la maisonnée
Je me souviens de ses grosses mains de mineur
Aux doigts durs comme des bûches
Vingt ans, matin et soir, je les ai baisées
Vingt ans, je les ai craintes
Je me souviens de sa longue barbe grise et blanche
Emblème de son autorité et de ses certitudes
Le reste ne m'était pas donné ...
Le reste ne m'était pas conté.
Voici venu le temps de l'étreinte
Vingt ans après l'exil et toutes les complaintes il sera corps
Avant la fin il sera corps.

Susheela Raman pour toi ... Save me

La Chose

2005-09-15T21:57:00.001-07:00

C’est l’histoire d’une droite D qui marchait tranquillement dans l’espace euclidien ... De temps en temps elle s’arrêtait pour parler à ses amis et prendre de leurs nouvelles... le cercle avait mal au dos, avec ses deux bouts pris l’un
dans l’autre, il n’arrive jamais à se défaire de lui-même...
le carré est tellement mal assis qu’il avait l’arthrite à ses quatre coudes, son frère le rectangle a fait tellement d’efforts que deux de ses bras sont devenus plus longs que les deux autres, le trapèze lui, sa tête s’est déformée à force de réfléchir et la demi-droite tire son bout comme un boulet vers l’infini ...
Alors notre amie la droite marche tranquillement quand soudain un point G (pourquoi toujours M ?) se met à crier : "Un point !!! Oh !!! Un autre point. JE VOIS DES POINTS PARTOUT !!!... UN POINT... UN POINT.... " Elle se retourne et regarde le point et essaye de le raisonner : " mais je ne suis pas un point je suis une droite espèce de rien ... tu me vois comme un point car tu as fais une projection orthogonale de toi-même sur moi ... " ... En effet, le point submergé par la complexité grandissante de l’espace euclidien a décidé un beau matin de se mettre des oeillères,
ce qui fait que son champs de vision s’est considérablement rétréci et tout ce qu’il voit est strictement perpendiculaire à lui-même... du coup tout fini par lui paraître comme un reflet de sa propre personne.... Au début c’était rassurant mais à la longue même ça a fini par le faire paniquer...

« DES POINTS… DES POINTS… PARTOUT DES POINTS…. » Criait-il en sautillant partout dans l’espace euclidien… La droite excédée par tant d’excitation pris un segment et se mis
à frapper le point sur la tête… Le brouhaha qui s’en suit attira l’attention de toutes les formes géométriques qui arrivèrent de partout pour assister a ce spectacle hilarant… même le triangle isocèle -avec sa hautaine symétrie- et la sphère -handicapée par son obésité suite à un long séjour en Amérique- ont fait le déplacement …

Tout ce vacarme a eu pour effet de réveiller Euclide qui venait juste de se mettre à l’ombre sous une vigne pour une petite sieste …
Il cria bien fort : « vous allez vous taire tout de suite sinon vous allez tous finir dans la Chose !!! » … Le silence fut sur le champ… chaque forme retournant à ses affaires consciente du confort de l’espace euclidien par rapport au gouffre infini qu’est la Chose …

Hassan
Légende photo : La Chose, représentation mathématique de l’âme

BON ANNIVERSAIRE à toi

2005-09-08T05:54:00.001-07:00

Pourquoi as-tu renversé notre café sur l’herbe
Ah malheureuse ? Un sel se détache de la mer
Une mer se détache du sel. Mon deux-pièces
Losange prend un centimètre au son de la colombe : Envole-toi
A Marseille ô colombe emporte mon carnet et mon écho

de l’écho.

Un écho doté d’une échelle en acier, de transparence et de rosée
bondé de ceux qui grimpent vers leur aube … et de ceux qui
Descendent vers leur tombe à travers les trous de l’horizon.

Envole-toi colombe vers Marseille, emporte mon carnet
Et le baiser de la deuxième goutte de rosée à la rosée : dis lui
Demain une amie amante viendra nous voir
Alors, nous aurons une ombre dans le passage
Et un soleil dans la pulpe de tous fruits du monde.

Bouche d'égout

2005-08-20T09:26:00.001-07:00

Une ballade agreable, d un bel apres-midi d ete dans la collina, le quartier le plus chic de Turin, la ou residait Zidane par exemple.
J'ai eu mainte fois l'occasion de voir que les "torinesi" n'etaient pas peu fiers de leur ville qu'ils surnomment "il piccolo Parigi" le petit Paris.
Je longe le corso belgio

je tombe sur une plaque d'egout mysterieuse. regardez plutot :

Traduction :
"Services techniques de la municipalite de TRIPOLI - egouts"

Au bout de la quatrieme bouches d'egout tout redevient normal.
Voyez :

Ce que peut soulever comme question une bouche d'egout : exemple
N'est-ce pas ?

Il est 21h. Je prends le bus en me disant que j'avais la un sujet de post ...
Il y avait au fond du bus deux arabes et deux jolies filles noires. A eux quatre ils occupaient la moitie arriere du bus comme on occupe une ville recement conquise.
Mon mauvais italien me permet a peine de distinguer que l'un des mecs et l'une des filles marchandaient quelque chose.
Que cela pouvait-il bien etre ? une boutique, une coupe africaine, un telephone portable, une dose de blanche ...

Soudain la fille baisse sa culotte et s'installe sur le mec. Il la prend assis la sur son siege. On dirait la position rodee. C'est la fille qui execute tout ...
Je ne regardais plus j'entendais ... le soupire du mec qui vient d'ejaculer, le billet defroisse ...

Lui : resto
Elle : non ce resto
Lui (en mimant le vent ou plutot l'eclair) : io borsa vennnnnnnnnnn
Elle (en lui rendant la monnaie) : basta
Lui : grazie mille
Elle (en remontant sa culotte sous sa jupette) : prego

Elle s'installe sur un siege et ajuste son maquillage

My Janis Joplin

2005-08-06T14:09:00.001-07:00

Je ne sais pas pourquoi Lady_M m'évoque Janis Joplin ? Peut-être est-ce à cause de Robert (prononcez Roberte ou Rob) ?

Toujours est-il que c'est une femme comme j'aimerais que notre société bloquée produise plus souvent.

Rdv chez elle à 20H pour un concert dans le cadre du festival de Casablanca. Elle avait les badges VIP tant convoités par tous les casablancais (cf. article de la vie éco du 15 juillet).

Ensuite destination Aïn Diab pour un dîner mémorable au Balcon : un bar à putes me dit-elle ... Un vrai marché de la chaire.

Mes vieilles sandales en rafia traissé de Madagascar avec semelle en pneu SVP, combien même payées cher parce que d'une célèbre marque espagnole (CAMPER pour ne pas lui faire de la pub), me causaient des soucis quant à mon admission dans ces lieux et à la correction de ma tenue. Mais avec Lady_M l'accueil fût royal et la soirée pas moins géniale.

Lady_M, tu me plais et le fait que tu sois "m'rate arrajel" n'y changera jamais rien.

Blogmeeting Casablanca

2005-08-06T09:34:00.001-07:00

Il vaut mieux tard que jamais
Mon reportage photo du blogmeeting de Casablanca du 23 juillet se trouve ici.
C'est une animation flash !

pour recevoir vos photos laisser un message

Un anthropologue dans le bistrot

2005-08-05T05:37:00.001-07:00

J'ai longtemps fréquenté le bistrot des ethnologues, j'ai enfin rencontré l'ethnologue des bistrots.
Garamud n'a d'autre bagage que lui-même et son regard saisissant des ombres et lumières de ces lieux rayés des cartes officielles. Au Maroc, comme tout le monde sait il n'y pas de consommation d'alcool!
Les bars sont simplement des non-lieux que Garamud arpente pour nous livrer des posts dignes d'un Marc augé ou d'un pierre Sansot ... une somme monographique.

Deuil

2005-08-05T03:59:00.001-07:00

Comme elle, je fais le deuil de Karim, M'hand, M'barek, Ijja et surtout Yassine, parti cette semaine ne laissant derrière lui que son nom ... et un épais mystère.

Trois autres neveux vont naître ce mois, ils porteront son nom ...

Un lourd tribut.

Et oui ! Depuis l'invention de la tribu, c'est à dire depuis que les hommes enssevelissent leurs morts, l'individu paye un lourd tribut ... à la tribu

Bon anniversaire Zwina

2005-07-19T16:05:00.001-07:00

Bon anniversaire ma belle ma douce
t'as vraiment de beaux yeux tu sais

Voici enfin ton cadeau d'anniversaire
un oudad de chez moi

Zwina je t'apporte aussi trois bouquets que j'ai cueilli de mes mains là où ne se baladent que ces bêtes... c'est à dire au sommet de la montagne :
IZRY الشيح Armoise blanche
TAZOUKNIT الزعتر Thym
AZOKA العرعار Thuya

Baiser avec la terre

2005-07-16T04:04:00.001-07:00

Il est des menus plaisirs qu'on apprécie rarement à leur juste valeur.
Se faire offrir une interprétation de Don Quichotte selon la ravissante jeune peintre Amal.
Acheter sa provision annuelle d'herbes et de plantes médicinales chez le génial herboriste d'inzggane.
Récolter sa part de miel de serpolet et de thym sans se faire piquer une seule fois par les abeilles.
Manger une tête d'agneau cuite à la vapeur avec du sel et du cumin fraîchement moulu.
Manger goulument une pastèque juteuse et sucrée à point.
Fumer un joint en sirotant un verre de thé à la menthe et au fluo (thym sauvage).
S'endormir sur la terrasse en contemplant les étoiles (dont plusieurs filantes).
Se faire réveiller en pleine nuit par une piqûre de moustique, et apercevoir son premier scorpion de la saison, et au lieu de l'écraser avec sa babouche, l'éloigner sereinement de son chemin, puis assister, ébloui, à un génial spectacle de danse de feu follets dans le cimetière qui s'étend le long de l'oliveraie. Merci Moustique.

A l'aube, décider sur un coup de tête ou d'insomnie d'une expédition au Hammam pour voir.

Dans la salle la plus chaude, s'allonger et lâcher son corps, complètement détendu se laisser aller à une flânerie imaginaire merveilleuse jusqu'à ce que le masseur vienne vous délivrer de ce paradis-enfer.
Il vous manipule alors comme un soldat démonte, nettoie et remonte son fusil, avec la précision de celui qui a le coup de main, à la fois avec tendresse et violence.
Il masse frotte, tapote, tend, tire, frappe, caresse ... tout en synchronisant son souffle injonctif et ses "soupires" sur les gestes et le rythme de ses bras et ses mains.

Il vous ramène l'eau à la température que vous avez choisie (au degré près) et vous laisse à l'inévitable cérémonial de l'istinjab (grandes ablutions).

Quand vous arrivez dans la salle d'accueil pour vous sécher et vous rhabiller, il vous sert une orange pressée bien fraîche et une assiette de jujubier sauvage sur une musique de Fatima tabaâmrant.

Au moment où il retourne la cassette, la radio annonce furtivement une nouvelle anodine à propos de Marseille (feux de garrigue je crois) et là ...

JE ME SENS SI FEBRILE

Il est vrai que ce n'est pas la tête mais le corps qui se souvient
"C'est ainsi que naît l'amour dans le bled d'où tu viens" m’aurait jadis dit ma grand-mère, Dieu repose son âme.

- han han ... gémit-elle (pas ma grand-mère ! )
- Bien. Si c'est ce que tu désires ... Je grimperai aux cimes de tes rêves pour voir la réalité d'en haut. Pendant que mon corps (que je voudrais tant t'offrir fraîchement purifié) joue à l'éclaireur, le tien ouvre l'horizon.
- han han ...
- Ton corps n'arrête pas de s'élargir. De conquête en conquête, il repousse ses frontières, toujours plus loin, toujours plus profond dans ma mémoire.

Lieu-dit

2005-07-10T19:01:00.001-07:00

Où est passé le coup de main ?

Comment remettre en danse
Cette immobilité arrogante
D’un clavier …
Aattendant silencieusement
Des doigts plus artificiels …
Mais sans ailes

mes mains par Justine Miso

Tout y est ...

2005-07-09T08:12:00.001-07:00

Blogmeeting

2005-07-07T11:48:00.001-07:00

Fabuleux destins

2005-07-06T02:45:00.001-07:00

bressler sonia

2005-07-01T09:55:00.001-07:00

Parce que donner, c'est facile! Mais recevoir ? C'est tout un art.
Je me promets de lacher prise. M'abandonne moi-même. Me laisser emporté. Dévaler les blog & roll à toute vitesse. Lire un peu. Et quand je suis emballé, m'arrêter. Donner du temps au temps. Fixer ce que j'ai aimé ici ou là. Ou à la craie blanche sur un tableu noir. Plus pour le relire que pour le donner à lire. Me mettre en situation de recevoir. Relire et relire encore. M'imprégner, changer et le dire.

je viens de chez sonia et je sors.
Flaner ...
Avec un peu de chance je trouverais des sardines grillées et la multitude.
J'ai envie de bruits et d'odeurs.

Le striptease de kokopik

2005-07-01T09:40:00.001-07:00

J'aimerais tant me débarasser de cette écriture parabolique. J'ai perdu la légèreté sur les gradins de l'amphi. Je voudrais une écriture tangente à mon cerveau et qui colle plus à ma peau. Comme celle de koko contant ses femmes. Femmes dans le texte. Femmes prétexte pour une rêverie sans sensiblerie. Femmes fantasmées et rêvées peut-être. Femmes vécues probablement. Femmes épinglées. Femmes caricaturées. Femmes intimes. Femmes savourées. Femmes absolument aimées.
et dans son salon ... des bouts de femmes. les tête pleines et bien faites, l'esprit vif et omniprésent, la réplique drôle, intelligente et légère, la vision lucide, les projets pragmatiques et motivants, le coeur grand.

J'ai rencontré sonia chez Koko, je vais de ce pas lui rendre visite.

Cure de silence

2005-06-23T04:48:00.001-07:00

Le solstice d'été s'est alligné. Je jette mes sandales et l'abondance. Je passe aux nourritures sèches. Le temps d'une cure de silence. Je cesse de faire l'éloge de la lenteur. Je l'apprivoise. C'est vitale.

Gare aux scorpions près des sources.. et aux épines des figues de barbarie.. dans la gorge.

Merci Leblase ! Le figuier géante, une arbre qui n'a pas la langue de bois. Un bois qui pourrait vous sauver de la noyade (cf. MoMA. non non. Ce n'est pas The Museum of Modern Art de NY ! pas encore !).

Merci ELLE ! encore un bord d'ELLE et sécher ou.. voler à tire-d'Elle. N'y aurait-il plus que la tourmente ?

Merci Marina ! profendeur et légérté d'une Dame. Pas trouvé mieux que Leblase pour cette foule d'interrogations quant aux papillons. Hormis que je ne me plairais plus à dire : "Si j'étais un papillon j'aurais enfui le soleil en moi et lentement je me serais immolé .. "

Merci GarAmud ! l'homme aux qualités innombrables. L'Amazigh .. c'est à dire l'homme libre.

Merci Jo Ce grand coeur généreux qui ne fait pas que palabrer ou bouder chez leblase .. Mais kesskonfai ?

Merci Zwina ! l'âme qui refuse d'habiter un corps, comme le vent .. Ne prends pas du retard

Merci Dayzin ! Izry avec sa sensibilité et sa poésie .. nezrat nsella yass. j'ai comme l'impression de manipuler un nouveau né.

Merci Houda ! ..c H qui me baigne dans son Hammam et me fait, avec ses mots, une peau de bébé et une tête d'enfant joyeux insouciant ..

Merci Folie privée ! FP non PF : Pluie Fine. Si c'est ça la folie j'en reprendrais bien une part :)

Merci Ayoub le beau râleur et alors ? Un jeune marocain génial -qui n'est surtout pas un Bouazza de Fouad Laroui .. en quête de nouveaux repères, de ses propres repères ... jouant à l'équilibriste entre notre tradition pesante et la pression constante de cette culture occidentale si charmeuse et dangereuse.

Merci Moma qui t'es redressé après avoir touché le fond et qui me donne de l'espoir. Beucoup.

Merci Foth ce n'est pas de ta faute

Merci Larbi le fédérateur. Heureusement qu'on est pas d'accord sur tout sinon tu serais moi ou je serais toi ou l'inverse

Merci Oreillette ... Tu m'entends.

Oh Lady M, Label H, Manzakin, neige noire

Shalom Yalez, salam DNM et ton périple ..

Papy Alzheimer, Traces Ecrites, ardente patience ...

Merci les anonymes .. Merci les gens (pour copier FP)

Et les autres ... Tous les autres..

Un chaud baiser à Annakronic.

Les mots ...

.. et les gens

(Source cip)

à bientôt

2005-06-12T01:36:00.001-07:00

Passer subrepticement la main (la souris) sur le mur pour faire taire le silence !
Mais gare au vacarme !
Elle a dit : caresser. Vous entendez !

Nombril

2005-06-12T00:31:00.001-07:00

            Isabelle Baconnier, Portrait de mon nombril

“ Qu'est ce que le nombril ?
    La moitié du chemin entre deux paradis ”
                                                                     Adonis

Eloge du changement (au Maroc)

2005-06-03T09:26:00.001-07:00

J’ai deux Swatch. Une achetée ici sur la rue Ste Catherine. L’autre achetée la-bas au Souk L’had, à Agadir. En achetant une Swatch au Maroc, je savais très bien que c’était une imitation. Une fausse Swatch. Peu importe, elle était belle, elle fonctionnait, elle sentait le Maroc et le type qui me l’a vendu avait l’air d’un père de famille avec au moins cinq enfants a nourrir.

La Swatch montréalaise –vous vous en doutez- n’est jamais tombée en panne. La Swatch marocaine a arrêtée de tourner au bout de deux jours. J’ai été a la plage et j’ai oublié de l’enlever avant de me jeter corps et âme dans les vagues de la magnifique plage d’Agadir (Ya sidi Ribi, peux-tu bien me dire pourquoi tu m’as fait quitter ce merveilleux coin de paradis pour venir me geler les oreilles au pôle nord ?). Donc je disais, la montre marocaine a arrêtée de fonctionner. Je n’ai pas voulu la jeter, je l’aimais déjà. Elle symbolisait le Maroc : beau et disfonctionnel. J’ai donc mis ma Swatch dans un sac et elle est restée la dedans jusqu'à la semaine dernière.

En faisant le ménage je la redécouvre et je décide de partir à l’aventure : réparer ma Swatch marocaine. D’un coup, j’ai arrêté le ménage, je me suis habillé et j’ai roulé jusqu’au centre ville où je connais un vieux (mais alors vieux, vraiment vieux, rides avec le dos courbe et de tous petits yeux) réparateur de montres chinois. Sa petite shop est reconnue à Montréal de tous les propriétaire de vieilles horloges coûteuses qui font réparer leur précieux objets chez le chinois. Sa shop s’appelle : Chez Nicolas (Nicolas c’est pas chinois du tout mais bon ... c’est comme ça qu’il s’appelle et si vous me ne croyez pas allez au 1777 Ste Catherine Ouest, montez au 1er étage, et allez jeter un coup d’œil au bureau 120 … C’est plein d’horloges la dedans et c’est écris gros comme ça « Chez Nicolas »). J’arrive donc avec ma montre Swatch marocaine chez Nicolas. Nicolas la regarde, la trouve belle, la traite comme un précieux bijoux et son verdict tombe :
« c’est la batterie qu’il faut changer ? »
« Je ne sais pas Nicolas. »Nicolas, le dos courbe, lève un peu la tête et me regarde du bout d’un œil pendant que l’autre scrute toujours la montre et il me dit sur un ton inquisiteur :
« d’abord, c’est pas moi Nicolas. Nicolas c’est l’ancien propriétaire. Moi c’est Chang. Ensuite, cette montre ce n’est pas une vraie Swatch, c’est de la contrefaçon … »
« Je ne sais pas Nicolas … euh Chang … en fait si … je sais que c’est bel et bien de la contrefaçon. Je l’ai achetée ailleurs »
« C’est bien fait ! Vous savez maintenant la contrefaçon c’est presque du vrai … sauf qu’ils ont oublié un détail très important : votre montre ne s’ouvre pas »
« Comment ça elle s’ouvre pas? »
« Non elle s’ouvre pas. Regardez, elle est scellée. Elle ne s’ouvre pas … du tout … »
« Eh ben… On fait quoi alors ? »
« Rien. On fait rien. On jette. Poubelle.»
« On jette ??? » m’écriais-je !!! Mais je l’aime moi cette montre. Elle est comme mon pays. Elle est comme ma culture. Belle et disfonctionelle.
Nicolas euh … Shang enfonce le clou : « Une montre qui s’ouvre pas c’est une montre qui ne se répare pas. On peut rien changer, ni piles, ni mécanisme, ni pièces, ni verre, ni rien. Rien. On fait rien. On jette. Poubelle. »
Enragé, démoli, désespèré, le cœur brisé, je repris ma montre. Les mots du chinois résonnaient dans ma tête « RIEN. ON FAIT RIEN. ON JETTE. POUBELLE. »

Je savais que ma montre était belle et disfonctionelle, à l’image de mon pays et de ma culture. Mais je ne savais pas qu’un pays et une culture qui ne s’ouvrent pas, qui ne changent pas, qui se réparent pas risquent –comme une fausse Swatch- d’être jettés. Poubelle.

Ceci est un mail reçu il y a quelque temps de mon petit frère à Montréal, que je publie ici tel quel après lecture du billet de Ayoub.

Combrioleur surréaliste

2005-06-01T02:54:00.001-07:00

L'autre soir je suis rentré un peu tard c'est à dire un peu tôt le lendemain.
J'ai été étonné par la résistance de la serrure. J'ai l'habitude de claquer ma porte sans tourner la clef dans le verrou. J'arrive enfin à ouvrir. Et... je me trouve nez à nez avec un grand et robuste gaillard. un basané dans mon appartement !

J'avoue que j'ai pris peur. Mais j'étais pas trop clair ... Le mec se lance dans une diatribe, comme un fquih qui récite un argumentaire... commercial !
- Je ne t'ai encore rien pris... Je sors de prison et je n'ai pas envie d'y retourner... tu vas pas me croire mon frère, j'ai tout de suite vu que c'était l'appart d'un rebeu... je m'en allais mon frère...
- Ok ok pas de problème ... t'inquiètes pas vas y je te comprends
- han... j'ai peur que tu appelles les flics ! il faut que tu m'accompagnes jusqu'à ce que je m'éloigne d'ici ...
- âlik laman ... je n'en ferais rien ...
- Ah non, je suis le neveu de Saâdaoui moi (un Raïss kabyle qui venait de mourir)... je suis de bonne famille ... je ne veux pas retourner en taule...
J'arrive à le calmer, le fait asseoir et invite à raconter son histoire (j'essaye de gagner du temps ... (pour réfléchir ...) je lui propose à boire ... il prend une vodka.. la descend cul sec, fait une grimace et me lance :
- J'aime pas la vodka ! t'as pas du whisky ?
- je lui sert un whisky
- du coca stp
- je sors une bouteille de Mecca Cola de mon frigo
- Ah non pas d'accema dans l'alcool ! et puis quoi encore ? Aâudu billahi mina chaytani rajim ...
- désolé je n'ai d'autre !
- T'as pas faim toi ? T’aurais pas un oeuf ? J’aime gober le jaune d'oeuf comme ça... comme mon oncle... allah irahmou... snif
- comme un serpent ... tentais-je de plaisanter... Regarde dans le frigo il y a plein de trucs.
Il ouvre le frigo et reclaque aussitôt la porte... un peu en colère :
- T'as des lardons dans ton frigo ! Mais je n'en crois pas mes yeux... tu manges du Hallouf .... brrf
A ce moment là j'entends siffler en bas de l'immeuble…
- c'est ma femme qui m'attend en bas ... je dois y aller ... tu viens avec nous... J’ai pas envie de retourner au trou moi… pas tout de suite.
- hum
- je fais un pissou pour la route ha ha
- biensûr les toilettes sont par là
- je sais ha ha ...
Je peux enfin me faufiler dans ma chambre... et me saisir de ma kommeya (Khenjer) que je sors de son étui et brandi comme Antar ben cheddad … je redeviens lion ... je lui gueule :
- Fils de pute... salle con... petit morveux… c’est à la tombe que je vais t’expédier moi illico dard dard salle race
Sans relever son froc ... il me bouscule déballe l'escalier comme un éclair en égrenant des gouttes ... berk ...

Je ferme à double tour... avale une aspirine et une dollyprane sec (sans eau) ... et me laisse tomber sur mon lit… j'avais qu'une envie : rire un peu et dormir beaucoup. Quand je me suis réveillé... j'ai réalisé la dangerosité de la situation... je me suis dit que je l'ai échappé belle... et par hasard j'ai remarqué que mon bel appareil photo numérique Sony n'était plus dans son étui... je commence alors une inspection méthodique et un amer inventaire : Lunettes de soleil Armani offertes par mon ex, chargeur du téléphone, lecteur mp3, un millésime australien treize ans d'âge... et surtout ma boîte d'allumettes fétiche Sbaâ contenant ma réserve mensuelle de toche.

La vie est belle. je lance un appel : qui peut m'envoyer une boîte d'allumettes avec une notice expliquant la morale de ce mec ?

إنكم باستعمالكم ... ... تساهمون في اقتصاد البلاد

On est jamais à l'abri des bonnes nouvelles !

2005-05-30T04:09:00.001-07:00

près de 55% de français disent NON au TCE

cependant :
67% de OUI à Paris
80% de OUI dans les 7e et 16e arrondissements
Mais peut-être est-ce un hasard ?

Le peuple français rappelle qu'il existe avec fierté.
Il a pris les urnes comme lieu d'insurrection.
les français proclament qu'ils préfèrent être des moutons noirs que des moutons tout court
Les français ont fini par couper la tête à leur classe dirigeante... n'est-ce pas la seule chose qui puisse les faire taire...

Demain j'écris !

2005-05-27T08:39:00.001-07:00

Lortografe

2005-05-27T06:16:00.001-07:00

Il y a plusieures facons d’ecire McKinsey, en voici 2 :

1. Sur Menara.ma
[...] selon les résultats de l'étude Mac Kinsey, réalisée dans le but d'identifier les secteurs clés qui seront les moteurs de croissance à l'export et arrêter les grandes actions à entreprendre afin d'améliorer la compétitivité de l'ensemble du tissu industriel existant.
La nouvelle stratégie industrielle induira un PIB additionnel de 91 Mds Dh (26/5/2005)
http://www.menara.ma/Infos/includes/detail.asp?article_id=9522&lmodule=Economie
2. Sur Aujourdhui.ma
Les grandes lignes de l’enquête du cabinet mckenzie sur le potentiel industriel national ont été dévoilées lundi par Salahddine Mezouar, ministre du Commerce, de l’Industrie et de la Mise à niveau de l’Economie. Huit secteurs ont de l’avenir, dont le off-shoring, l’automobile et l’électronique.
Numéro 908 du 26-5-2005 Fadoua GHANNAM
http://www.aujourdhui.ma/economie-details36079.html

Hassan

C'est vrai qu'au prix qu'on les payent ceux-là, on peut se permettre d'écorcher leur nom

Les Bougon ou l’halka dans un packaging hollywoodien

2005-05-18T03:38:00.001-07:00

Synopsis (copier coller)
La famille BOUGONest un clan de joyeuses petites fripouilles complètement en marge de la société, sympathiques, qui se donnent beaucoup de mal à magouiller, à préparer toutes sortes de petites combines "propres" afin de ne pas travailler et de ne jamais se conformer. Les Bougon sont des décrocheurs du système qui ne croient plus aux Hommes; ce sont des vautours qui s'accaparent de tout ce que la société produit en trop.
Ils sont sales, vulgaires, malhonnêtes, râleurs, incultes… mais heureux. L'ardeur et la débrouillardise qu'ils mettent à baiser ce système qui les baiserait s'ils n'étaient pas vigilants sont belles à voir. L'indifférence générale de la population et des institutions est la faille à travers laquelle ils se faufilent pour ramasser le magot. Traqués par cette justice inventée par et pour les quelques privilégiés, les Bougon multiplient les mensonges, graissent les bonnes pattes et demeurent unis par leur mode de vie.

La famille Bougon habite un grand 7 1/2 au deuxième étage d'un duplex. Leur logement est dans un désordre inimaginable. Les Bougon, c'est une espèce de famille Cor Leone à cinq cennes. Cette solidarité familiale, parfois mise à rude épreuve, est le moteur de chacun de leurs gestes. Pour le reste, c'est une vie beaucoup plus près de la nature humaine sauvage : la chasse, le troc, la survie, mais surtout la liberté. Dans le fond, ils font ce que certains téléspectateurs se disent par dépit : " Pourquoi travailler quand on peut gagner plus de pognon à ne rien faire ? " Dans les faits, cependant, leur existence est mille fois plus complexe que s'ils se dénichaient tout simplement un petit boulot honnête …

Les Bougon déjeunent au sarcasme, dînent à la dérision et soupent au cynisme. Et leurs repas ne sont jamais assaisonnés de scrupule …

Un extrait

Les Personnages
1. Paul Bougon : papa Bougon
2. Rita Bougon : maman Bougon
3. Dolorès : la fille. Elle travaille comme danseuse et pute
4. Junior : le gros fils analphabète
5. Mao : le petit chinois qu'ils ont adopté
6. Mononque : le frère de Papa Bougon
7. Pépère : le père de papa Bougon
8. Le propriétaire : à qui ils ont jamais payé le loyer
9. Le chien : un chiot qui boit de la bière. Il s'appelle Ben Laden
10. L'ami de la famille, policier de son état aussi pourri que les Bougon

Sur le site vous pouvez lirez la biographie des personnages ... Très drôle, vraiment !!!

Et voici un article du New York Times sur les Bougon, intitulé : "A Twisted Sitcom Makes the Simpsons Look Like Saints". Ici , Je crois qu'on ne peut pas lire tout l'article sur le site du Times car c'est payant. Par contre, on peut ici

L'Auteur
Le cerveau des Bougon c'est François Avard ... Prof de français et prof à l'Ecole de l'Humour de Montréal, Militant de gauche actif, et grand cynique devant l'éternel ...
Cette école est réputée et le festival Juste pour Rire de Montréal a été un tremplin pour plusieurs dont le marocain Gad El Maleh ... C'est là qu'il a commencé avec ses sketchs sur son grand père, juif Casablancais, et sur sa propre dépression en arrivant au Canada...

Ca doit être bien de gagner de l'argent en riant de soi, des fois de bon coeur et souvent bien jaune ...

Mer calme !

2005-05-17T09:41:00.001-07:00

La mer est un rêve devenu réalite ... la suite

blog

2005-05-13T05:06:00.001-07:00

Pub

2005-05-12T08:08:00.001-07:00

Une pub pour un dentifrice !

Printemps blanc verdâtre

2005-05-11T22:37:00.001-07:00

Les pieds dans la farine de moutarde, je ne rêve que d'enfance et de quiétude. Les enfants, c'est la poésie même. Si seulement les poètes remplaçaient les ttlba*, notre religion aurait de la gueule, et les parfums seraient peut-être moins riches que l'ambre (secrétion du cachalots) et le musc (secrétion d'un cervidé) mais plus fins et plus raffinés.

Comme moi le printemps a atteint l'âge critique, je n'en vois pourtant que ces morbides pigeons gris duveteux rempli de poux, qui viennent "cacater" sur mes maigres géraniums de balcon.
A quand une nouvelle canicule pour débarasser Paris des vieux qui permettent à ces rats des airs de proliférer en les nourissant. Je manque certainement d'élégance, beaucoup en sont sûrs, non convaincus du bon droit de de chacun de vivre à sa guise. Je suis quelqu'un qui se laisse aller. En effet tous mes proches ont fondé une famille, c'est moi la cloche. J'ai même pas un chat. Il me reste les fissures qui lézardent mon plafond. activité intellectuelle et poétique exubérante en perspective, à la Georges Perec ou Pierre Sansot (qui vient de décéder cette semaine Dieu aie son âme ! ).

A présent que j'ai raté les fleurs des cerisiers de Sefrou, des orangers de Marrakech et des amandiers d'Imouzzer, mon espoir se reporte sur les rosiers, mes potes de Taroudant. Voilà!
D'aucuns m'accusent de jouer avec les morts.
En un sens, oui : j'écris un peu sur mes blogs et me souviens beaucoup d'avoir été jeune, beau, intelligent, riche et amoureux, il y a longtemps.

* Cantillation du Coran, tahzzabt, par un choeur de ttlba du Haut Atlas. Versets 11, 12 et 13 de la sourate LVIII "La Protestataire".

Colère noire

2005-05-11T21:20:00.001-07:00

Ils disent que la femme est
Le dernier recours du combattant fatigué
Il est idiot de refuser un parapluie
Quand on sait qu'il va pleuvoir

Gardez vos mains dans vos poches et gardez ...
Vos mères et vos soeurs dans vos familles !
Et sachez qu'il n y a pas d'alternatives
Aux hommes qui se croisent, que la bataille

Je n'attaquerais pas le premier
Non parce que je crains de me battre
Mais parce que je redoute les règles
Que je ne connais pas et celles qui changent

Que les mendiants mendient !
Il est légitime de rester esclave
Et que les voleurs volent !
Il est juste de prendre à celui qui ne veut céder
Mais laissez moi payer le prix des choses

Si tu ne peux pas me donner ta gueule
tes yeux, tes cheveux, ta démarche, ton humour
Alors je ne veux plus rien donner et plus rien recevoir ...

Une lettre qui n a jamais été postée

2005-05-11T20:57:00.001-07:00

Hola ... ,

Aujourd'hui j'ai envie de te raconter cette histoire.

Elle commença vers 1880, lorsque mon grand-père fut chassé de son village natal. Lors d'une rixe, il avait tué accidentellement son cousin. Chez les berbères, les disputes étaient courantes à propos d'un pied carré de terrain, "l'kommit" était à portée de main et le banissement était la peine capitale.
Il entrepris un long voyage vers l'Orient, en accompagnant les caravanes commerciales du désert.
Il effectua un premier pèlerinage à la Mecque, puis à Jérusalem, avant de s'installer quelque part en Palestine ou en Jordanie.
Puis il rentra au Maghreb.
Il fût accueillit dans un autre village qui organisa la réconciliation et son retour dans sa terre.
L'histoire raconte que pendant ces années en Orient, il effectuait les rites de prières quotidiennes deux fois. Une fois pour sa poire (en son propre nom) et une seconde au nom de son cousin tué.
Quelques années plus tard, il refît le même pèlerinage à la Mecque au nom de son cousin tué.
De quoi devenir schizo ! Non ?

Il y a une distance de presque un siècle entre mon grand-père et moi. Mais j'ai le sentiment d'avoir entrepris le même voyage. Pour quelqu'un que je n'ai pas encore tué.

Durant des mois, je prenais soin de regarder ton horoscope en prenant mon café du matin au comptoir d'un bistrot. Quand je visitais une ville, je prenais le temps d'être avec toi par la pensée.
Avec le temps, les regrets se sont transformés en une secrète euphorie. Bien sûr, j'évitais d'en parler aux autres. Parce que c'est le genre d'histoire que l'on tolère en blog, mais pas dans la vie quotidienne, sous peine d'être taxé de lourd dingue, stupide, déjanté ou je ne sais quoi encore.

Cette manière de vivre hors du monde conduit fatalement à une solitude parfois difficile, mais joyeuse. Ce que je ressentais s'accommodait difficilement de la fadeur des temps passés à tourner les uns derrière les autres, comme des aveugles dans la nuit.

Il y a un millier de petites choses qui me font tripper; des gens, la musique, les voyages, les matchs de rugby des All blacks, les contes de Jorge Luis Borges, les tirbulations de Georges Perec, les strophes catastrophes de Jean Baudrillerd, mon quartier, des bistrots, les cartes postales du bout du monde, les shows et les textes de l'humouriste algérien Fellag, la paella, Montréal.
J'aime beaucoup la littérature. Je rêve souvent. Des fois, je rêve les yeux ouverts.
Mais, je ne ressens plus le besoin d'écrire, ni de prendre des photos.
J'ai besoin surtout d'être indépendant et efficace dans mon travail.
J'essaie de faire en sorte que mon temps libre augmente et que mes revenus et mes envies de consommation s'équilibrent.

Je pense que t'avoir rencontrée est la chose la plus importante qui me soit arrivée.
Je n'avais pas de plan de vie. Juste confiance dans ma bonne étoile.
Un jour, chez mon amie ... , j'ai ouvert les yeux sur une jolie femme du nom de ... et j'ai été ébloui.
Quelques jours plus tard tu étais là, attablée dans ma cuisine, plus éblouissante que tout.
Que pouvait faire le petit berbère fougueux et maladroit, que j'étais, de ses mains, de ses doigts ? Je me suis accroché à celle qui semblait me ressembler.

Je te dirais la suite quand je serais guérie de ma névrose quand je deviendrai une seule personne. Je le dirais quand seront réconciliés en moi la ville et le désert
quand toutes les tribus quitteront les plaines de mon sang. quand je me libérerais du tatouage bleu que les sages d'Afrique ont gravé sur mon corps et de toutes les ordonnances de la médecine arabo-berbère que durant vingt, trente, quarante années j'ai subies.

Une vidéo en berbère

2005-05-10T08:48:00.001-07:00

un "ONE MINUTE FILM" en berbère,
glané sur Internet.
Attention ! contenu mature !!!

NO COMMENT

2005-05-10T05:39:00.001-07:00

TIFINAGH (anonymous)

2005-05-09T17:32:00.001-07:00

écoutez bien les paroles de ce raïss anonyme

lhadj blaïd (sacrément engagé)

2005-05-09T17:23:00.001-07:00

je redécouvre avec un immense plaisir la voix et la poésie de ce raïss grandiose

Lligh nZRa ddunit ura sul gis it kun umya
NRZM i lkhbar uraghak sul ssihiln
Ggizn izrgan lhf n tasa ar gh issihiln
Alligh yuf adak ikhlu yan iskr is innufl
Alligh yuf adak ikhlu yan iskr is innufl
Inna ymiddn hayyi khligh isrru liman nsn
Itabâa midn gh inufl ayna ran artitinin ya
Ar bdrgh imgharn d willi nu chikh lkhiR nsn
S wafulki ayaadln han yan ura Zrigh lîibnsi
A nRZm i lHmum anluh kra f'lkhuTur ngh
A nRZm i lHmum anluh kra f'lkhuTur ngh
A yahbib ZMZiy ar nmQQuR ar n tmun
Ur giwn Zrigh bla nniyt urasn ttugh lKHiRnnk
Imil ghir bDunagh didun inwwachn
Imil ghir bDunagh didun inwwachn
Alah lkhabaR lli nchrk amagh i lmahayn
AlaH lkhabaR lli nchrk amagh i lmahayn
Iqqimd anggal nshaDR myya n chikhinu
Nfk lâaHd i gratnh sul urak nttamni
Ifoulki ighur nga anmun awinou tinitaght
Ifoulki ighur nga anmun awinou tinitaght
Ifoulki ighur nga anmun awinou tinitaght
Tamunt ur tgi ghir lkhaTr igh mwafaqn
Ighur iDHiR LFDL iyan masul ira takrrayt
Ighur iDHiR LFDL iyan masul ira takrrayt
Nqund guik a zzin ini trit aylli ura TTifgh
Nqund guik a zzin ini trit aylli ura TTifghi
Mta kn iqadda wayda nw ikutin nuwid laâdul
Adawnt nara isig winnun adak ur n ttaHlm
Ima ghir Tmiinw ura strarn iJaRifn
Ima ghir Tmiinw ura strarn iJaRifn
Ima aïda midn gantin gh'tsura d iâassasn
Ima aïda midn gantin gh'tsura d iâassasn
Isnga amaâDuR ikhlan ak ur ilin laaql
Isnga amaaDuR ikhlan ak ur ilin laaql
Igh nzra middna ... nassi nit tarikti
Igh nZRA lâabn iysan nigh raanskr winw
...
Nnigh ya yadran ikhf ns ur illi matn yufn
Nnigh ya yadran ikhf ns ur illi matn yufn
Iqand ad âdrah ikhfinu yan usggas nigh sin
Nigh tak âadrah achku mnâan iwaliwn
Turridja n grasn s ukchuD urasnt nZDaR
mla tgui touggass ...
mla tgui lhdir yumn ufulouss as tikhasm
Arant lbaRuD d RSaS mnâan iwaliwn
Ur nZDaR aggitngh yaru yan lQortass nssi
A winu bidda aserk sawalgh ini tlla nniyt
A winu bidda aserk sawalgh ini tlla nniyt
Sin ur tli lkemgh tawurinw tlkmt tink
Tmund d imghDaRn nigh tumZt afus i ymghaRn
Tmund d imghDaRn nigh tumZt afus i ymghaRn
AllaH n hadda a yan muknnigh ayawalinu
AllaH n hadda a yan muknnigh a ya walinu
IhDutn yajjit ar ghi nnagh ida ira yinitn
IhDutn yajjit ar ghi nnagh ida ira yinitn
Tnnit n i laâdu makrigh awa sul ola awalnki

Post Google

2005-05-05T06:45:00.001-07:00

Avec "Google print" l'empire ce n'est plus les USA mais GOOGLE SA c'est pour bientôt "Google sprite" qui ne se contentera plus de chercher dans les mémoires des ordinateurs connectés mais au-delà !!!

Just for fun

2005-05-05T06:39:00.001-07:00

la states'attitude est obsolète place à la china's attitude

Sondage ATTENTE

2005-05-05T05:52:00.001-07:00

    1. Tu attends quoi ?
    2. Tu fais quoi en attendant ?
    3. Qu'en sera-t-il si ça n'a pas lieu ?

____
1. je ne sais pas
2. je ne sais pas
3. je ne sais pas
____
1. la mort
2. je me meurs
3. je me tue
____
1. la femme de mes rêves, le prince charmant
2. j'attends
3. je vais mourir seul (e)
____
1. un job
2. je blog
3. j'immigre (en Australie)
____
1. l'inspiration
2. rien
3. ça sera une autre nuit
____
1. la fortune
2. je bosse dur et me faits des illusions
3. je bosserais encore plus dur et me ferais encore plus d'illusions
____
1. l'amour
2. je rêve
3. je me masturbe
____
1. un enfant
2. je baise
3. j'adopte un chien
____
1. la nuit
2. je regarde par la fenêtre
3. j'appréhende
____
1. la nuit pour dormir
2. je dors
3. la nuit viendra
"Achkid awa angoon sigh raddagh ngoon ..."
____
1. lui
2. elle
3. un autre
____
1. draguer une femme
2. en draguer une autre
3. en draguer une autre encore
____
1. un sens pour la vie
2. je cherche une réponse
3. je chercherais encore
____
1. le repas
2. je mange
3. j'aurais faim
____
1. le bonheur
2. le travail
3. la mort
____
1. rien
2. rien
3. rien
____
1. je ne sais pas
2. je fais des hypothèses et des supputations sur la nature de ce que j'attends
3. je ferai d'autres hypothèses et d'autres supputations sur le pourquoi de son absence
____
1. la fin de ce long tunnel
2. je contemple le noir
3. je broie du noir

...::: rester partir :::...

2005-05-05T04:35:00.001-07:00

Cool memories V

2005-05-03T19:16:00.001-07:00

Jean Baudrillard vient de sortir le cinquième volume de ses "Cool Memories". (Galilée mars 2005)

Voici un avant goût de ses sécullents aphorismes :

1 - "Il est presque normal de mener une vie double quand on est seul. C'est plus difficile à deux"
2 - "Enfin un vrai fou dans la rue - quelqu'un qui n'a pas besoin de téléphone cellulaire pour parler tout seul."
3 - "Il y a lieu d'être jaloux d'être vu par d'autres de l'extérieur et de n'avoir de soi que ce miroir déformant : la connaissance de soi."
suite

Une voix me squatte

2005-05-01T19:37:00.001-07:00

Métro aérien Barbès Belleville à l'aube. Rien de tel pour replonger dans "la mère du printemps" de notre ami Driss. J'entends des murmures qui me rappellent un fakir tidjani balbutiant ses prières. la voiture était pourtant vide me semble-t-il. Je ne me suis pas retourné. Rien à dire, rien à prouver, rien à offrir, rien à attendre. Je ne décroche pas de la narration de Driss du rêve de Oqba ibn Nafi d’"ensemencer les hommes et la terre des homes avec les graines de Dieu". Garamud ! "Raho Aït Yafelman cheminait, l'allure fière, le long de la route ... à l'embouchure du fleuve Oum-er-Bia".Tandis que chevauchent les chevaux de la locomotive de la ligne bleue, les murmures se font voix. Féménine. Douce et saccadée. Je me tate le front. la voix se précise : la suite ici

Ombres, coquelicots et paraboles

2005-04-30T16:15:00.001-07:00

le matin au Jardin des plantes, l'après-midi au Parc folral (Vincennes).
Les coquelicots sont splendides. La nostalgie me submerge. j'ai envie de regouter ce qui n'était pour moi que KAWSH.
Mais les gardiens veillent.
Je me remémore alors les temps où je m'entrainais à résoudre des équations elliptiques, dans des champs tapissés de fleurs rouges et jaunes. (pour pouvoir partir !).
j'aimerais tant recommencer ...
dire qu'à l'époque je m'engouffrais de coquelicots ! J'avais alors la langue et les lèvres violettes.
Une consolation : Ailleurs est partout et nullepart et ...
l'ombre et le coquelicot sont par là.

Rêves, interdits, souvenirs, instruction ...

2005-04-30T11:56:00.001-07:00

éteignez

Redécouvert récemment

2005-04-28T14:42:00.001-07:00

Aynna tendem tassa aran't ifassen
Mattiyagh so'baraz asserm nsaoul
Igh trit lhobinou righ winm
igh yi touguit ajighkm samham

Ce que rencent le coeur l'écrivent les mains
Allons sur la piste, j'ai quelque chose à te dire
Si tu acceptes mon amour je veux le tiens
Si tu me refuses je te laisse et te pardonne

Je vous ai à l'oeil

2005-04-21T02:11:00.001-07:00

je suis au courant
que tu es au courant
que nous sommes un courant ... d'air
celui d'une bouche de métro
qui vomit une armée de gens pressés
aux heures de sortie du bureau
ça promet !

je suis au courant
que tu es au courant
que nous sommes un courant ... d'ombres !
Mais attention ! à une certaine vitesse,
celle de la lumière, et de nos jours,
il n y a plus d'ombre
malheur ...

je suis au courant
que tu es au courant
que nous sommes un courant ... d'âmes !
une ligne de ce code à barres en a pris conscience.
Elle menace de s'écrouler
une autre l'envie et la jalouse.
qu'elle lui emboîte le pas !
chiche ...

je suis au courant
que tu es au courant
que nous sommes un courant ... de potlatch
nous donnons tout parce que nous savons
que ce qui n'a pas été donné n'a pas de valeur
nous ne possédons rien parce que nous voulons
ne point être possédés
allégria !

je suis au courant
que tu es au courant
que nous sommes un courant ... d'art intemporel
mot d'ordre :
"libérer le soleil de l'insoucience des choses"
N'est-ce pas ?

je suis au courant
que tu es au courant
que nous sommes un courant ... de mémoire
pour ne pas qu'ils oublient
comment le vide de ce présent
emplit l'avenir des mots
bonsoir l'oubli.

Paris 12 avril 2005

Les mots

2004-04-30T23:23:00.001-07:00

Je cherche mes mots.

Je sais qu'ils ne sont pas très loin.

Je les ai toujours sur le bout de la langue,

Mais ils me font défaut à la dernière minute,

Au moment crucial où j'ai quelque chose à dire.

Tu ne me les soufflerais pas ?

Tu sais bien que j'adore ça ...

Que tu me souffles le mot juste

Au moment où je suis en train de me débattre ...

Je le répéterai inlassablement

Jusqu'à en éprouver la saveur dans ma bouche.

Oui, oui, ils ont un goût les mots...

Il ne suffit pas de les entendre

Il ne suffit pas de les comprendre

Il ne suffit pas de les voir

Il faut les savourer...

La vie n'est qu'un échange d'odeurs

2004-03-30T05:30:00.001-08:00

Déclaration préalable

2004-02-23T06:43:00.001-08:00

Une fatigue monumentale Mais une enrgie surprenante

Vouloir TOUT faire ... Mais jamais rien achever.
Pourquoi lui faut-il toujours sa petite maladresse,
au moment de terminer ?
Une maladresse légère mais sûre.
Une impatience qui pointe le bout de son nez.
Belle échappée de l'instant ultime.
Prière vitale de petits diablottins :
"Dieu ! Protégez-nous de la perfection.
Délivrez-nous d'un tel désir !"

Voler à reculons, tel un colibri. Et s'arrêter net.
Consommer dix fois son poids de ...
fumée, de textes et d'images, de sexe ...
ça frise l'indécence !
Consommer cent fois son poids de ...
regrets et d'éspérance ...
ça frise la folie !

Sacré colibri !
Quelques centimètres d'envergure
Et pas un reposoire.